AGOTAMIENTO ROTUNDO

Me siento cansada,

cansada de todo

del caos

del sonido de la lluvia

empiezo a sentir que sobró en tu vida

estoy cansada del vaivén

de no saber a donde ir

de no saber si te tengo

o te olvido

estoy cansada de esperar

de la incertidumbre y la noche

estoy cansada de quienes nos rodean

de mi estupidez

de tu aparente cinismo

de mi mal genio

de pensarte

de quererte

estoy cansada que hoy ya no se si quedan fuerzas para seguir

hoy me pregunto si me dejaras ir.

ALCOBA DE TU CUERPO

Sí la vida supiera lo que duele, no existiría

Si este poema y yo supiéramos a donde vamos no existiríamos

Si la vida fuera tan simple y el tiempo más largo estarías aquí

Estarías allá donde las palabras me surgen y no me quedo callada

Donde no guardo silencio y me quedo en tu alcoba

Donde todo ha pasado y no hemos pasado de moda

Donde somos simples niños jugando con agua

Donde no te conozco y tú no me amas

Si la vida supiera lo que duele, lo que dueles,

Entonces se apiadaría de mí y de nosotros

No de ti

tu ya no existes

no eres la alcoba en la que me quede

no eres el cuerpo en el que sude

no eres el aire que respire

tu ya no existes y la vida no es simple

si todo dejara de ser una condición

un aplazamiento

entonces esto no existiría

entonces yo no te esperaría

porque se que no vas a venir

porque no quiero ir

porque quiero regresar

regresar a ti

regresar de ti

que me saques de la tumba en la que tu cuerpo descansa

y el calor de tu cuerpo se convierta en mi manta

pero tu ya partiste

pero tu ya no existes

y tampoco mi vida sin ti.

RESURRECION EN MÍ

Puedo morir y resucitar

llorar y resucitar

reír y resucitar

puedo aventarme de un puente y resucitar

usted hace que mi vida no sea más que la muerte

 y que la muerte sea vida

usted hace que la luna salga de entre las colinas

 que la lluvia se detenga y el agua no me moje,

usted hace resucitar en mi alma boba y sombría

tonta, dulce y escalofriante, inmensa y sucia

la inspiración y las ganas de volar

la resurrección a su lado no la veo imposible

 la vida a su lado no la imagino imposible

o siquiera infeliz,

le tengo miedo

tanto miedo de entenderlo

que es mejor morir y resucitar,

morir con usted,

con vos,

contigo,

como sea que se pueda decir,

 pero con  nosotros.

Nostalgia

Nostalgia

Tan bonito que es dejar la nostalgia,

tan bonito que es librarse del la estupidez que le impide ser feliz

tan bonito que es abrirse de la melancolía

alejarse de ella es bonito.

La nostalgia es una marica hija de puta, nos jode.

la nostalgia nos hace ver todo nublado,

la nostalgia es el humo.

Cuando uno vive en ella, metido de cabeza, está jodido.

Cuando uno conoce el vacio que produce la nostalgia, está jodido.

Es como si se estuviera cayendo,

hundiéndose de a poco sin poder salir,

hundiéndose de a mucho sin querer,

pero dejar la nostalgia es bonito

Los días no saben a cenizas cuando uno vive sin nostalgia

La mierda le vale todo o todo le vale mierda cuando uno vive sin nostalgia

La nostalgia es la como la ultima puta de una bar,

esa que nadie se quiere coger porque tiene bigote,

esa que está ahí disponible cada vez que estás triste.

La que alguno termina por llevarse.

Si existiera la fórmula para deshacerse de ella se las diría,

pero usted que está ahí jodido

necesita llevarse a la puta nostalgia y joderla, vencerla, cogerla

de ese pozo ha de salir sólo.

Grecia Argel

Te prefiero así

Te prefiero asi; mudo, inconsciente, inimaginable, lejano, perfecto
te prefiero así entre miradas temerosas tímidas y coquetas
así entre cejas desordenadas y ojos intimidantes.

Así lejano, sin palabra alguna, sin matar la ilusión
sin perderte de vista, sin perderte.

Ella

La misma historia de amor y mierda la he escuchado muchas veces o quizás no tantas, pero esa es la mía; la misma de él. No soy yo quien sufre o guarda anhelo, no soy yo. Sufren ellos por culpa de su estúpido capricho. Ya no lo amo y es que ni siquiera lo recuerdo, son reflejos borrosos como los de aquella noche en que embriagada olvide por completo lo que hacía y es que no tengo la culpa ni ella, ni él. Simplemente somos dos historias diferentes cruzadas por su estúpido y arrogante capricho de tenerme en su cama o de resignarse a olvidarla o también porque paradójica, extraña y estúpidamente me identifico con la mujer con la cual me rompieron el corazón.

Fue aquella noche lo recuerdo muy bien, porque siempre tiendo a recordar lo malo en que él sin ninguna anestesia quebró las ilusiones que había creado sola para mí. Ahora cuando ya nada duele y no existe la mínima posibilidad de que lo haga reconozco toda mi culpa, reconozco que no la recordaba a ella porque esa ella- a quien hoy le debo tanto- la que sin saber de mi existencia escarbo, reabrió y curó mis heridas.

Esa ella a quien hoy le escribo jamás sabrá de mi tanto como yo llegue a saber de ella, en un momento la odie, insulte y desprecie con fuerzas inimaginables. Después de haber comprendido la importante insignificancia que tenía en mi vida me dispuse a amarla; no ese amor del bueno, ni del verdadero o mucho menos del pasional. Es ese amor del que se le tienen a los que están lejos invisibles, inconscientes, sordos y mudos. Un amor que no es amor, que no es nada. Un amor que no se debería llamar así porque es más bien un silencioso agradecimiento a su existencia por intervenir  en la mía, sin embargo llamémosle amor.

Carta sin destinatario.

La muerte toco sus manos, acaricio sus dedos, rozo su piel; le dijo al odio ven, ella fue. La muerte era la única razón para vivir, ¿Por qué, qué sentido tiene todo esto? ¿Qué sentido tenía para ella vivir? Si lo hubiera sabido antes la hubiese detenido; si tan solo comprendiera de la misma forma realista negativa y absurda la vida como lo hacia ella sabría que está feliz; que esta mejor. Sabría que jamás debí haberla amado y odiado como lo hice conociendo que ella era así.

Ahora estoy aquí como un loco obstinado y destinado de nuevo a perderme en el alcohol del alma, el alcohol y el vicio de las palabras, tratando de extrañarla poco y olvidarla mucho, escribiéndole una carta que jamás podrá leer.

Ignorado en vida, idolatrado en muerte.

No lo quiero gastar aun, es que si tan solo estuviera vivo.